" Moi, je l'aime le bonheur.
Comme un bon petit plat familial. Comme un pot au feu.
Il faut que ça mijote longtemps, longtemps.
Tu le dégustes chaud pendant des années, tu le réchauffes à partir de la cinquantaine, et tu le finis en salade quand les vieux jours arrivent.
Se gaver de vie et de bonheur, jusqu'à en être tout barbouillé, comme de la confiture, et que l'on vous dise "Vous avez du bonheur sur le menton" : ce serait chouette, hein ? "

Une femme entre, chargée de sacs et s'adresse à un homme, couché dans un lit masqué par un paravent, qui ne lui répond pas...