La femme avoue. Une minable radine. Elle livre tout. Des épisodes secs, denses. Lui l'écoute se confesser.
La femme peut enfin se confier. Enfin quelqu'un l'écoute dire ce qu'elle n'avait jamais pensé avouer. Tel vol, qui l'a exposée à l'humiliation en public. Telle mesquinerie pratiquée au détriment de ses proches.

Le rythme est haletant. Elle dépose, comme on accuse.
Le spectateur assiste à ces aveux. Lui, il n'est pas de ces radins. Cette petitesse, il la juge de haut. Il en rit franchement, par moments.
Et puis insidieusement l'idée lui vient que cette petitesse-là, la radinerie, n'est pas la seule à exister.
Chacun la sienne, non ?
Cette femme se confesse mais nous, n'aurions-nous pas pour notre propre compte les mêmes choses à avouer ?