Un peu chipie, mutine, toujours très féminine, posant sa voix et son regard comme le miroir de nos états d'être et de nos contradictions, Juliette nous ouvre, de textes tendres en verbes acides, un univers très personnel aux mouvements tour à tour retenus et passionnés.
Elle a l'air douce. Inoffensive. C'est son truc à elle pour nous emmener, subtilement, vers ses colères et ses cynismes.

Juliette adore l'ambiguïté, le double sens ; ses mots pirouettent, nous étourdissent, et nous ne savons plus quand ni comment s'est produit le glissement. Mais nous voilà en train de râler avec elle contre la « taille mannequin » (Ananorexie), d'ouvrir les yeux avec amertume sur le sort des indiens d'Amérique (Sage Indien) ou d'accepter tout simplement l'insupportable, l'inaudible, une femme qui chante avec douceur la perte d'un être aimé (Le Manège). Mais vite, vite, elle sèche nos larmes d'un claquement de doigts dans le plus pur style jazz pour interpréter Sonson, une chanson écrite dans un langage, disons... parallèle; elle avoue - mais faut-il la croire ? - qu'elle souffre de Trentaine Rougissante, d'un narcissisme fleuri (J'ai des soucis avec Narcisse) et surtout d'un rapport plus que conflictuel avec un placard fou et bagarreur (Le blues du placard)...

Sur scène, Juliette Kapla est entourée de trois musiciens : Bara Ravaloson à la batterie, Nicolas Mahieux à la contrebasse et Jean-Christophe Tant à la guitare. Une ambiance intimiste, où l'énergie et un bonheur certain de la scène et de la musique alternent avec mélancolie et émotion profonde.