Qu'est ce qui se dit dans notre boîte crânienne, assis au fond de l'autobus qui mène à l'hôpital où se trouve cette salle d'attente?
Qu'est ce qu'on dit au chauffeur de cet autobus quand, légitimement, il veut que l'on paie une place qui coûte vingt-cinq centimes de plus que ce que contiennent nos doigts crispés au fond de la poche d'un manteau incapable de nous protéger du froid et pire de l'obligation dans laquelle on est d'aimer notre mère parce qu'elle meurt?