Elle livre ici un texte très personnel, un parcours à travers son enfance et sa vie d'adulte.
Une traversée dans ses rêves, ses réflexions, ses désespoirs et ses révoltes.
Elle y rend hommage à son grand amour, dévorant, exclusif : le théâtre. Cet art "qui ne sert à rien", qui l'a isolée de ses autres vies, celles où elle aurait pu poursuivre la route tracée par ses parents, se marier, trouver un travail – un vrai. Ce compagnon d'une route tortueuse mais claire, détournée mais libératrice.

Ce témoignage sur sa condition d'artiste, sa lutte pour ne rien céder à la peur des lendemains qui ne chantent plus, à la précarité des jours sans travail, à l'incompréhension de ses proches, Mounia Raoui le porte sans aucune complaisance ni misérabilisme, mais avec une rare vitalité. Et de l'humour.
Ses mots sont musique, rythme, cris parfois, ils jaillissent, heurtent et musclent cette chronique douce-amère, ce drôle de monologue, cet hymne un peu cabossé à la vie, écrit (on l'imagine) dans l'intimité d'une cuisine où flotte un parfum rassurant de café chaud... Comme un parfum d'enfance...

Peut-être est-ce simplement cela le désir de Mounia, la vie de Mounia, sa lutte de chaque instant : demeurer en ce monde que l'on quitte tous un jour sans s'en souvenir, le dernier jour où l'on est petit.