Antiochus nourrit depuis des années un amour fou pour Bérénice. Il se confie à elle, tout en lui annonçant la décision de Titus, s'avouant enfin, malgré lui, le rival de l'empereur. Tragédie de l'opposition entre les langues du coeur et de l'État, Bérénice est une élégie sans mort, un long poème des amours perdues.
À ceux qui reprocheraient à l'oeuvre le manque d'action, on pourrait répondre : aimer, n'est-ce pas agir ? Et décider de ne plus aimer ? Et finalement, arrêter la marche du destin, et décider de ne pas se sacrifier, de ne pas mourir ? Le véritable engagement politique et poétique de Racine est ailleurs, dans la langue inventée. C'est l'alexandrin qui met la langue dans tous ses états, par cette hospitalité sans merci de la forme, à la fois extrêmement sophistiquée et hypnotique comme une litanie.

Après son adaptation de La Mouette et le triptyque Les Insoumises, interprétés avec une grande simplicité et dans une épure du plateau, Isabelle Lafon s'attelle ici à la forme classique par excellence. Elle compose un groupe de six comédiens, un homme et cinq femmes, une distribution inattendue sans doute, capable de recevoir la confidence de Racine. Comme sur un ring, ils se font face, trois contre trois. Les personnages apparaissent, incarnés tour à tour par chacun d'entre eux, aidés en cela par un espace construit de lumières, de projections et du plateau magnifiquement dépouillé de la grande salle du théâtre.