Station P. Place du marché. La tension est à son comble. Grésillement de talkies-walkies. Sirènes. Bouclage. Attroupement. Cameramen. Haut-parleurs. Gilets pare-balles. Couverture aérienne. Toute une armada. La place du marché se mue en un véritable champ de bataille.

Pendant ce temps, Hippolyte Wetters range soigneusement la lettre d'adieu de sa fille après l'avoir lue pour la millième et dernière fois. Il arrange son manteau. Ajuste son chapeau. Il s'apprête enfin à descendre...