" Je suis aussi mauvais en orthographe/ Que le deuxième service de Steffi Graf ", " César des césures/Kaiser des cassures/Tsar star des stances/Qui met le feu dans l'assistance ", " Mes mots sont des épices pour relever ton désir/Mes mains sont mes complices pour révéler ton plaisir ". Pourquoi les slameurs seraient-ils tristes ?

Ces trois-là forment un club des poètes moustachus qui arborent aussi fièrement l'humour que leur pilosité.

Les mots, ils s'en jouent, feu ! (d'artifice verbal, bien sûr). Leurs phrases éclatent en bouquet, les rimes aspergent les spectateurs dans un à-peu-près qui déclenche les rires.
Avec ironie, ils racontent une histoire où se mêlent romantisme blasé et poésie licencieuse.