Les Présidentes s'ouvrent sur une messe télévisée papale regardée par trois femmes dans une cuisine qui ressemble à un musée du kitsch. Les trois femmes parlent de leurs vies fracassées, de leurs enfants abrutis, de leurs animaux indomesticables, de sexe, d'argent, de religion : tout leur quotidien graisseux et vulgaire se déverse ainsi à pleins seaux, dans une langue bancale, déformée, défoncée.

Erna, championne de l'épargne, est obsédée par son charcutier polonais Wojtyla et porte la charge de son fils alcoolique. Grete, ancienne reine de la séduction sur le retour, se retrouve seule avec ses rêves de nymphomane. La petite Marie, incarnation de l'innocence, règne sur le cloaque humain, en tant que spécialiste du débouchage manuel des toilettes, activité qu'elle pratique en public, sans utiliser de gants et qu'elle considère comme un don divin. Toutes trois sont des machines à évacuer les paroles, le langage, la solitude endeuillée des rêves et des espoirs.

Mais lorsque l'on touche le fond du sordide, peut-être finit on toujours par faire remonter des fragments de rédemption, d'expiation, de nostalgie du martyre... ?