Donc Jo, secoue les doigts, secoue les doigts, secoue les doigts.
Dans une, petite cabane en bois perchée, herbe rase. Rôdant autour de lui, des frères.
Un puis deux puis trois puis mille.
Apparaissent comme des fantômes, banquets de saucisse et jets de cailloux, disparaissent bruyamment.
Comme, s'ils n'étaient jamais venus. Heureusement
Jo peut parler à Chambre, sa nourrice.
Sauf, si elle n'existe pas. Le public, lui, est là.
Et la parole de Jo coule, Plus ou Moins A flots Bégayante écholalie.