Issue de l'improvisation, l'écriture est vivante, percutante. Ce n'est pas une histoire inventée, c'est une compilation, un amoncellement grotesque de tristes réalités. Elle semble donc prendre d'autant plus sens à plusieurs voix – ce n'est pas qu'une histoire singulière. La femme seule se démultiplie autant symboliquement (entre ses tâches, les évènements auxquels elle doit faire face) que physiquement, par notre choix d'interpréter ce monologue en groupe – de femmes et d'hommes : ça pourrait être elle, ça aurait pu être lui. Le genre féminin est en chacun(e) et la lutte contre l'oppression est l'affaire de toutes et tous.

Tout comme la condition de la femme, notre théâtre est interculturel, piochant dans diverses sagesses différents modes d'expression et aspirant au langage universel : celui du corps, évidemment. La chorégraphie complexe de tous et toutes ces femmes seules lance le mouvement : la parole se prend dans l'urgence, passe d'un comédien ou une comédienne à l'autre, qui vont, viennent et s'adressent directement au public, pris à témoin. Les paroles sont soutenues et accompagnées de chants et de musiques (guitare, flûte, sanza, kazoo, percussion). Le décor est simple, parsemé de quelques objets asservissants, mais laissant surtout place à l'espace vide nécessaire au développement de l'imaginaire, ce lieu sacré où le monde se fait et se défait, où l'être est fondamentalement créateur et renoue alors, dans un éclat de rire, avec sa liberté.