Après son enivrant Savoir enfin qui nous buvons, Sébastien Barrier nous invite à une promenade labyrinthique.
Devant une page blanche de neuf mètres par trois sa parole convie, rassure, accueille.
C'est un peu comme le début d'un récit, d'une fable, comme une sorte de messe païenne.
C'est en outre l'occasion de dresser la liste de ce que nous perdrons, peut-être ou sûrement, un jour.

Benoît Bonnemaison-Fitte, affairé sur la page, inscrit, relève, classe, dessine en mots, noircit, garde des traces et rend visible ce qui est dit. Il offre un nouveau texte, augmenté, tronqué, où les mots entrent en voisinage, s'assemblent et se répondent, multipliant à l'infini les lectures possibles.

Dans les méandres de cette parole qui prend forme, la musique du guitariste Nicolas Lafourest imprime son propre itinéraire, exacerbant la sensibilité des mots.
Elle en fait la matière d'un prêche, le synopsis d'un film, la structure d'une ode, un poème où il est question d'art pariétal, de fables et de perdition.