C'est une fille dans une grotte qui ouvre des portes. Mais elle pourrait aussi bien éplucher un oignon. Ou faire un stage de couture.
Elle enquête sur sa famille, nous entraîne dans le labyrinthe des souterrains transgénérationnels et emmêle son fil à celui de la grande Histoire.

Derrière chaque porte qu'elle pousse elle découvre un morceau d'histoire. Ici un enfant muet dans un grenier, là un grand-père à la barbe bleue.
Elle exhume des secrets.
Elle assemble les morceaux, coud les vivants aux morts, interroge les uns pour révéler les autres.
Elle est aiguillée dans son ouvrage par les voix qui s'échappent de son poste de radio et par les appels téléphoniques qu'elle reçoit, dans sa grotte.

La narratrice mène et raconte son enquête comme on décrypte un rêve. Comme dans un cauchemar l'absurde côtoie l'effroi. La frontière entre réel et fantastique est poreuse. A l'instar du quatrième mur. Car en assistant à l'expérience de la cohabitation de la narratrice avec ses fantômes, le spectateur sera peut-être amené à ouvrir la porte à ses propres revenants.

Plus encore que les histoires en elles-mêmes, se raconte le vertige de l'enquête, la magie du surgissement, le jubilatoire aussi de tout ça, car il y a une grande joie, libératoire, à donner la parole à ce qui se tait et à ceux qui se taisent.

La Fileuse de Nuit est un monologue polyphonique. L'autrice, la narratrice, ainsi que les multiples personnages qui habitent le texte se partageront le corps et la voix de la comédienne.